Nora Iugas letzter Roman, Hipodrom (zu Deutsch in etwa Reitbahn) erschien 2020 — heute entspannt sie sich mit Gedichteschreiben. Von der am 4. Januar 1931 geborenen Nora Iuga erschienen in deutsche Sprache mehrere Titel, zum Beispiel 2003 Der Autobus mit den Buckligen, im Verlag Akademie Schloss Solitude, Stuttgart, dann 2007 der Gedichtband Gef\u00e4hrliche Launen bei Klett-Cotta, beide \u00fcbersetzt von Ernst Wichner. Ihren Roman Die Sechzigj\u00e4hrige und der junge Mann, erschienen 2010 bei Matthes & Seitz in Berlin, \u00fcbersetzte Eva Ruth Wemme. Ihre rum\u00e4nischen Texte sind viel zahlreicher, ihre eigenen \u00dcbersetzungen aus dem Deutschen ebenfalls. 2007 wurde Nora Iuga mit dem „Friedrich-Gundolf“-Preis der Deutschen Akademie f\u00fcr Sprache und Dichtung ausgezeichnet, und 2015, bzw. 2017 verliehen ihr zun\u00e4chst die Bundesrepublik und dann auch ihre eigene Heimat Rum\u00e4nien den jeweiligen Verdienstorden. <\/p>\n
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Mit RRI sprach Nora Iuga, die mit dem wirklicher Namen Eleonora Almosnino hei\u200e\u00dft, vor allem \u00fcber ihren neusten Roman, Hipodrom. Ein stark an ihre eigene Biografie angelehnter Lesestoff, gewidmet der Stadt, die sie als junge Frau pr\u00e4gte. Sibiu, deutsch Hermannstadt. Hier lernte die eigentlich in Bukarest geborene Autorin die Nonnen am Ursulinenkloster kennen, hier entdeckte sie den Schimmel Jovis im Schaufenster bei Schuster, hier unterrichtete sie im Kommunismus Deutsch, hier liebten sie ihre Sch\u00fcler: <\/p>\n
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„Dieses Buch ist ein viel \u00e4lteres Projekt. Seit gut 15 Jahren spiele ich mit dem Gedanken, dass ich dieser Stadt etwas schulde. Aber es geht nicht etwa um eine Geldschuld\u2026 dass ich Geliehenes zur\u00fcckzahle. Ich reite im Buch auf diesem Namen Hermannstadt herum — es ist dieser Hermannstadt, der ich mich verbunden f\u00fchle, weniger dem heutigen Sibiu. Dort habe ich als Zehnj\u00e4hrige zum ersten Mal das Kribbeln der Liebe gesp\u00fcrt und nicht begriffen, was dieses Kn\u00e4uel an Gef\u00fchlen bedeutet. Ich konnte mir nicht erkl\u00e4ren, was das genau war, als ich eines Winterabends auf der Hauptstra\u200e\u00dfe zum R\u00f6mischen Kaiser rannte, zum gr\u00f6\u200e\u00dften s\u00e4chsischen Hotel der Stadt. Dort trat mein Vater als Violinist und Orchesterleiter auf und ich beeilte mich, ihm sein Bogenharz, sein Kolophonium zu bringen. Diese Stadt gab mir Gelegenheit, Menschen zu begegnen, die mein Schicksal pr\u00e4gten — viele von ihnen weilen nicht mehr unter uns. Meine Nonnen aus dem Ursulinenkloster, denen ich die H\u00e4lfte meines Wesens verdanke, gibt es nicht mehr. Nicht zuf\u00e4llig schreibe ich im Buch \u00fcber Nora A und Nora B, ich bin gebaut aus zwei gegens\u00e4tzlichen H\u00e4lften, aber das ist nicht ungew\u00f6hnlich. Ich bin \u00fcberzeugt, dass es in jedem von uns solche zwei antagonistische und fast nicht zueinanderpassende Figuren gibt, die sich st\u00e4ndig streiten. Und w\u00e4hrend Nora A leichtsinnige Streiche spielt, liest ihr Nora B in ihrer Weisheit die Leviten,“ <\/em>erz\u00e4hlt die Autorin Nora Iuga.<\/p>\n
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Ihr Roman Hipodrom spielt w\u00e4hrend nicht weniger als drei Diktaturen: Iuga lebte als Kind zuerst im Karlismus von K\u00f6nig Carol dem II., dann unter der Milit\u00e4rdiktatur von Ion Antonescu und wurde schlie\u200e\u00dflich im Kommunismus erwachsen. Wie geht sie denn um mit den vielen Erinnerungen?<\/p>\n
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„Es gibt zwei Arten von Schriftstellern: die einen konstruieren bewusst Verl\u00e4ufe, die anderen ergeben sich der inneren Stimme. Ich geh\u00f6re offensichtlich zur zweiten Art. Diese innere Diktierstimme kann mit einem Erinnerungsschwall verglichen werden, den wir nicht kontrollieren k\u00f6nnen. Einige dieser Erinnerungen sind derart konkret, dass man sich fast davor f\u00fcrchten kann. So k\u00f6nnen wir Ereignisse fast so erleben, wie sie sich zugetragen haben. Erinnerungen sind irgendwie wie Tr\u00e4ume: sie k\u00f6nnen die leicht ver\u00e4nderte Gestalt von Dingen annehmen, die sich vor langer Zeit ereignet haben. Man hat dieses bestimmte Deja-vu-Gef\u00fchl, das man das alles ja einmal erlebt hat. Wenn man dann alt wird, geht man in sich hinein und sondiert das eigene Innenleben, das ist das Sch\u00f6nste im Alter– das hei\u200e\u00dft aber nicht, dass man sich dabei nur auf das selbst Erlebte konzentrieren muss. Ich habe tats\u00e4chlich in drei Diktaturen gelebt, kann mir aber nicht sch\u00f6neres vorstellen als die Monarchie, die ich als Kind miterlebt habe und als Zeit sehr liebe. Wir haben schon immer im Zeichen von Gegens\u00e4tzen gelebt, aber als Kind erkannte ich nicht, dass es ungerecht ist, wenn Stra\u200e\u00dfenverk\u00e4ufer barfu\u200e\u00df herumlaufen. Wenn ich jetzt zur\u00fcckdenke, kommt es mir vor, als sehe ich einen sehr poetischen Film. Ich kann mit der Welt nicht zu hart ins Gericht gehen, jeder von uns ist zutiefst in der eigenen Kindheit verwurzelt — und diese Wurzeln lassen sich nicht ziehen. Was aus heutiger Sicht verurteilt werden kann, war f\u00fcr mich damals ein Grund zu schierer Freude,“ <\/em>sagt die rum\u00e4nische Literatin nachdenklich zum Schluss des Gespr\u00e4chs.<\/p>\n
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